Небесным Арбатом в теплом феврале
Арбат. В сером февральском дне. Тепло и лепестки снежных цветов с неба. Сыро, мокрый бисквит под ногами. Воскресный день в Москве. Литургия в Никольском храме и прогулки по старым улицам. К Василию Блаженному как в гости, словно проведать, поздороваться. Так естественно и живо.
…В ГУМе — мороженное все хуже. И уже утомила эта советская ностальгия. Всего-то несколько десятков лет. Плевок в вечность. Тысячелетняя Россия и какие-то большевистские десятилетия. Но толпы гостей столицы в очереди у автомата с газировкой. Бедные люди. После удара жестяным совком по голове у них теперь мавзолей и Покровский собор – в одной плоскости. На одной площади.
В книжном на Арбате — скучные полки. Оттуда лишь журнал «Москва». В тусклом метро раскрыл первые страницы. Денис Новиков – фото слегка улыбающегося паренька с усами. Молодой русский поэт — умер в 2004-м в 37. Читаю. Строки – вроде бы не такие уж потрясающие. А потрясли. Нет, хлестнули по сердцу. Стихотворение «Россия». Заканчивается такими словами, обращенными к нашей матери — России: «Поедешь налево – умрешь от огня. Поедешь направо – утопишь коня. Туман расстилается прямо. Поехали по небу, мама».
Что еще? Да, все. Все остальное уже где-то на земле. Зеленый автобус. Сквер. Снег. Да, и разве это снег? Снежок, чуть задернувший грязненькую окраину столицы…
— Какие новости? Ты там все-таки ближе к центру жизни, — звонок из далекой провинции с легким привкусом унылой заброшенности.
— Центр жизни — в Церкви, — неожиданно отвечаю, боясь показаться резковатым.
Да ведь так и есть. Владивосток, Иркутск, Пятигорск… Стоишь на службе в храме Божьем — всегда в центре жизни. Все остальное – окраина. Литургия в Небе, туда возносится душа, поющая Богу… Там наша Россия. Небесная Россия.
Поехали по небу, мама! Царским путем, Небесным Арбатом в теплом феврале…
И.Р.