Поэтам – ПРИМОРЦАМ
«Вся Россия стала полем Куликовым…»
Иеромонах Роман
Вы пишите про росы голубые,
Про песни трав и запахи листвы.
И лишь о том, что гибнет вся Россия,
В своих стихах не говорите вы.
Как может о любви петь ваша лира,
Когда вокруг, куда ни глянь, беда!
И люди стали замерзать в квартирах,
И опустились в сумрак города.
И «Новости» — как сводки фронтовые:
Насилия, убийства, кровь — рекой…
И нищая, голодная Россия
У булочной, с протянутой рукой.
И пьянства, наркомании химеры…
Дворы затихли, мало в них ребят.
Живет народ без радости, без веры,
Пустуют Храмы, и царит разврат…
Далекие и близкие, родные!
Простите, что посмел вас поучать,
Но, если только любите Россию, —
И боль ее
не бойтесь
замечать!
Крест Игоря Талькова
«Теперь ясно, что это была не просто находка, это был мой Крест! Не даром я нёс его на себе два километра по тёмному ночному пути от места его поругания под крышу своего дома, вернув ему прежнюю святость омовением Святой Водой. Тогда я подумал, возможно Крест был послан мне в защиту от лжедрузей и предателей. Они перестали бывать у меня в доме…другие чувствовали себя плохо у меня в гостях…»
«Да, смерть плоти неизбежна. Наша оболочка – это ещё не мы. Она изнашивается как платье,но …остаётся душа. Она бессмертна. Я не боюсь смерти…её нет..»
Игорь Тальков
Поэт Тальков нам о Кресте не спел,
Жизнь оборвали. Просто не успел.
А лучше бы сказать: Допеть не дали…
Ночь всю отдав молитвам и трудам
В Коломенском забрёл в разбитый Храм,
Но всё-таки святой и Божий Храм
И Крест нашёл, что сбросили вандалы.
Свои стихи слагал он в тишине
Лишь с Господом одним наедине
Про купола России в вышине,
Которые массонский глаз слепили.
И даровал ему Господь Свой Крест,
Поруганный и сброшенный, но Крест,
Среди руин церковных в грудах пыли.
И Игорь на плечах его понёс.
(Так на Голгофу Иисус Христос
Нёс со Крестом грехов всех наших бремя)
А дома Крест омыв Святой Водой
Его поставил в Уголок Святой,
Чтобы вернуть, когда наступит время.
Но выстрел прозвучал. Талькова нет.
Видать, кому-то страшен был поэт,
Тем силам зла, что ныне правят миром.
И на могиле стал тот самый Крест,
Когда-то сохранённый Божий Крест…
А с фотографии стекают капли мира…
Поэты
А, может, не нужно об этом
И так на душе не легко,
Когда умирают поэты,
Уходят от нас далеко.
О многом, ещё не допетом,
Теперь не узнает страна.
Когда умирают поэты,-
Такая стоит тишина!
А, может, и мы вслед за этим
Уйдём, не окончив свой стих.
Когда умирают поэты,
Так трудно и пусто без них.
Вот здесь они рядышком жили,
Мы вспомним, у гроба присев.
При жизни их мало любили,
Они не такие, как все.
Надгробия, фотопортреты,
На камне скупые слова…
Когда умирают поэты,
Душа их в бессмертье, жива!
Вероотступникам
Хоть и дела те давние,
Я не могу понять,
Как вы смогли, православные,
Веру свою предать?
Во времена бесславные,
Души отдав Октябрю,
Как вы смогли, православные,
Клятву нарушить Царю?
Бросить дела державные,
Бросить Царя на смерть…
Как вы смогли, православные,
Молча на это смотреть?..
Есть, улыбаться и петь…
Силами зла прельщенные,
Встав на краю беды,
Как вы смогли, крещенные,
Рушить Святые Кресты?
Храмы громить, обители,
Книги сжигать, а потом
Верных церковнослужителей
Жизни лишать ни за что.
Как вы посмели, русичи,
Я не пойму никак,
Сколько же вы разрушили,
Как поднялась рука?
В вихре событий, лжепраздников,
Он не растаял, как снег…
Бьёт ещё внуков и правнуков
Ваш нераскаянный грех.
СОН РОССИИ
Так что ж ты, Русь Святая, тихо спала,
Когда злодеи предали Царя?
Так что же ты беды не замечала,
Когда вставала красная заря?
Враги Царя неволили, томили,
А за добро творили столько зла!
И вместе с его близкими убили…
Ты это тоже тихо проспала!
Потом святыни рушили, ломали,
Кресты снимали вместе с головой,
Ты и тогда по-богатырски спала,
Ведь очень крепок сон твой вековой!
Когда же наступала вражья сила,
Очнулась ты у бездны на краю.
Тогда и Веру вспомнила свою,
По воле Божьей в битве победила.
Но а сегодня рвут тебя, пытают,
И злые силы ада поднялись.
Что же беспечно дремлешь, Русь Святая?
Доколе будешь в забытьи? Проснись!